Recuerdo que una vez estaba sentado en una conferencia de unos 150 estudiantes. Los asientos estaban en una intensa situación de asientos en el estadio. Tanto es así que la cabeza de la persona frente a usted estaba al nivel de su rodilla cuando se sentó. A mitad de la conferencia, miré el papel de la mujer que estaba sentada frente a mí.
Ella estaba escribiendo un poema. En pequeñas, curvas y ligeras marcas de los trazos de su pluma, escribió sobre la sociología en un lado y en la otra página, sobre su propia piel. Acerca de su piel tocando a otra persona. Me sonrojé. Yo era un tom espiando. Mientras ella escribía, tomé notas tímidamente, mis ojos trazando sus letras cursivas enroscadas.
La fórmula para rechazar una petición en la cultura estadounidense. La curva de sus caderas. Cómo nos paramos en un ascensor. Su compañera besó su cuello justo donde se veían sus pelitos de bebé, hasta los bordes de sus hombros y goteando hasta sus bíceps. La relación de las mujeres afroamericanas y su cabello. La dulce intimidad de estar con alguien y olvidar el mundo.
No pude evitarlo. Lo escribí. Lo guardé como un secreto entre ella, su pareja y yo.
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