Cuando tenía 12 años, mis padres comenzaron a pelear sin parar. Para cualquier pequeño problema, si importaba o no, había una pelea. Si mi padre dejara la puerta abierta a una habitación, habría una pelea. Si mi madre no lavaba un plato y lo dejaba sobre la mesa de la cocina, había una pelea. Comenzaron a llamarse unos a otros y a hablar a espaldas del otro, y para mí, eso fue suficiente para estresar mi mente prepúber. No podían estar en la misma habitación, y cuando lo estaban, había gritos involucrados. Nos sentamos juntos y cenamos en familia, y eso se detuvo. Mi madre comería en la sala de estar, mi padre comería a mi lado en la cocina. Eventualmente, toda la ira que sintieron fue desatada sobre mí, no físicamente. A menudo vivían en su propia burbuja, con sus propios pensamientos, no había tiempo para mí. Tenía dos opciones: dejar que el dolor se apoderara de mí o dejarme sacar lo mejor de él. Comencé a escribir, al principio solo era poesía oscura, pero estaba bellamente escrita. Tenía tiempo más que suficiente solo, suficiente para escribir un libro si hubiera decidido. Después de unos meses, su odio mutuo creció y no pude soportarlo más. Para resumir la historia, terminé yendo a un centro de comportamiento y todos tuvimos que asistir en grupo a mis sesiones. Fue entonces cuando descubrí la verdad. El matrimonio de mis padres nunca contuvo amado. Se casaron por razones personales, un ser, mi madre quería salir de su casa. Mi padre había engañado a mi madre y, en un momento, la relación fue abusiva. Estaban juntos por mi culpa, porque mi felicidad aún importaba más. Querían que creciera feliz.
Mi punto es que este evento me llevó a comenzar a escribir, a expresarme en papel cuando no podía expresarme con palabras. También aprendí a tener siempre un grano de esperanza, incluso cuando la situación es mala. Aprendí a aceptar que las cosas suceden por una razón, incluso si se debilita en lugar de dar fuerza. En cierto modo, me estaba preparando para la vida. Y siempre apreciaré eso.