La conciencia de la muerte suele coincidir con el despertar de la autoconciencia, que al menos en las culturas industrializadas occidentales, tiende a ocurrir alrededor de la infancia tardía o la pubertad. Tan pronto como uno se da cuenta de uno mismo como una entidad distinta con características distintivas y un pasado, presente y futuro, el corolario natural e inmediato es la conciencia del final final de ese yo.
Entonces, para mí, habría sido alrededor de los 12 o 13 años, particularmente estimulado por el tipo de lectura que estaba haciendo en ese momento, que tendía hacia Dostoyevsky, Faulkner, Wilde, McCullers, Dickens, los Brontes, Hardy y Los poetas románticos. (Sí, todas muy edificantes pero no especialmente alegres).
En mi vida adulta (específicamente en mis primeros 40 años), fue la noticia, muy inesperada e impactante, de que mi madrina (que realmente había sido para mí una “otra madre” toda mi vida) tenía una mastectomía doble debido al cáncer de mama. . El mero pensamiento de un mundo sin ella en él era desorientador existencialmente, y me llevó a pensar en un mundo sin tantas personas queridas para mí y para mi eventual abandono del mundo. Espantoso.
Así que decidí enfrentarme al miedo y pasé por la capacitación como voluntario de un hospicio y descubrí, para mi sorpresa, que no solo me parecía muy natural sino que también me reconfortaba e inspiraba profundamente salir con personas moribundas y quienes los cuidaban. Fue el inicio de un “segundo viaje” con compromiso de vida y carrera. ¿Quien sabe?
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