Mi primera elección sería esta obra menos conocida de Robert Frost.
Reparación de la pared
Hay algo que no ama una pared,
Eso envía el oleaje de suelo congelado debajo de él,
Y derrama las rocas superiores al sol;
Y hace huecos incluso dos pueden pasar al día.
El trabajo de los cazadores es otra cosa:
Los he venido a reparar.
Donde no hayan dejado piedra sobre piedra,
Pero tendrían al conejo fuera de su escondite,
Para complacer a los perros aullando. Las lagunas me refiero,
Nadie los ha visto, ni los ha oído,
Pero a la hora de la primavera los encontramos allí.
Dejo que mi vecino sepa más allá de la colina;
Y en un día nos reunimos para caminar por la línea.
Y coloca el muro entre nosotros una vez más.
Mantenemos la pared entre nosotros a medida que avanzamos.
Para cada una de las rocas que han caído a cada uno.
Y algunos son panes y otros casi bolas.
Tenemos que usar un hechizo para equilibrarlos:
“¡Quédate donde estás hasta que nos den la espalda!”
Usamos nuestros dedos ásperos con el manejo de ellos.
Oh, solo otro tipo de juego al aire libre,
Uno a un lado. Se trata de poco más:
Allí donde está no necesitamos el muro:
Él es todo pino y yo soy manzano.
Mis manzanos nunca cruzarán
Y come los conos bajo sus pinos, le digo.
Sólo dice: “Las buenas cercas hacen buenos vecinos”.
La primavera es la travesura en mí, y me pregunto.
Si pudiera poner una noción en su cabeza:
“¿Por qué hacen buenos vecinos? ¿No es así?
Donde hay vacas? Pero aqui no hay vacas.
Antes de construir un muro te pido que me enteres.
Lo que estaba amurallando o amurallando,
Y a quien le iba a ofender.
Hay algo que no ama una pared,
Eso lo quiere bajar. “Podría decirle” Elfos “,
Pero no son los elfos exactamente, y prefiero
Lo dijo por sí mismo. Lo veo alli
Trayendo una piedra agarrada firmemente por la parte superior.
En cada mano, como un viejo salvaje de piedra armado.
Se mueve en la oscuridad como me parece.
No solo de bosques y la sombra de los árboles.
Él no irá detrás del dicho de su padre,
Y le gusta haberlo pensado tan bien.
Él dice de nuevo: “Las buenas cercas hacen buenos vecinos”.
Otra selección sería este hermoso poema de John Keats.
Oda a una urna griega
“Todavía no te casarás con la novia de la tranquilidad,
Tú, hijo adoptivo del silencio y el tiempo lento,
El historiador Sylvan, que así puede expresar.
Un cuento florido más dulce que nuestra rima:
¿Qué leyenda del fring de hoja atormenta tu forma?
De las deidades o mortales, o de ambos,
¿En Tempe o en los valles de Arcady?
¿Que hombres o dioses son estos? ¿Qué doncellas loth?
¿Qué loca persecución? ¿Qué lucha para escapar?
¿Qué tubos y timbrels? ¿Qué éxtasis salvaje?
Las melodías escuchadas son dulces, pero esas inauditas.
Son mas dulces por lo tanto, tubos suaves, sigan jugando;
No al oído sensual, pero, más querido,
Pipe al espíritu ditties de ningún tono:
Joven justo, debajo de los árboles, no puedes irte.
Tu canto, ni nunca esos árboles pueden estar desnudos;
Amante Negrita, nunca, nunca puedes besar,
Aunque ganando cerca de la meta todavía, no te aflijas;
Ella no puede desaparecer, aunque tú no tengas tu dicha.
¡Ama por siempre, y ella sea justa!
¡Ah, felices, felices ramas! eso no puede arrojar
Tus hojas, ni te despidas de la primavera;
Y, feliz melodista, incansable,
Para siempre canciones de siempre nuevas;
¡Más feliz amor! ¡Más feliz, feliz amor!
Para siempre cálido y aún por disfrutar,
Para siempre jadeando, y para siempre joven;
Todo respirando pasión humana muy por encima,
Eso deja un corazón muy triste y astuto,
Una frente ardiente, y una lengua reseca.
¿Quiénes son estos que vienen al sacrificio?
A qué altar verde, oh misterioso sacerdote,
Dirige tú la novilla que baja en los cielos,
¿Y todos sus flancos de seda con guirnaldas más secos?
¿Qué pequeño pueblo por el río o la orilla del mar,
O construido en la montaña con ciudadela tranquila,
¿Se vacía de esta gente, esta mañana piadosa?
Y, pueblito, tus calles para siempre.
Se quedará en silencio; y no un alma para contar
¿Por qué estás desolado, puedes volver?
O la forma del ático! Actitud justa! con brede
De los hombres de mármol y las doncellas sobrecargadas,
Con ramas de bosque y la maleza pisada;
Tú, forma silenciosa, nos sacas del pensamiento.
Como la eternidad: ¡Pastoral fría!
Cuando la vejez desperdicie esta generación,
Te quedarás en medio de otras aflicciones.
Que el nuestro, amigo del hombre, a quien tú dices,
“La belleza es verdad, la verdad belleza, eso es todo.
Lo sabes en la tierra, y todo lo que necesitas saber “.
Por último, pero no menos importante, esta famosa obra maestra de Walt Whitman.
¡Oh capitán! ¡mi capitán!
¡Oh CAPITÁN! ¡mi capitán! nuestro temido viaje está hecho;
El barco ha capeado todos los estantes, el premio que buscamos se ganó;
El puerto está cerca, las campanas que escucho, la gente exultante,
Mientras sigue los ojos la quilla firme, el buque sombrío y atrevido:
Pero ¡oh corazón! ¡corazón! ¡corazón!
Oh, las gotas sangrantes de rojo,
Donde en la cubierta está mi Capitán,
Caído frío y muerto.
¡Oh capitán! ¡mi capitán! levántate y escucha las campanas;
Levántate, para ti se lanza la bandera, para ti los trinos de cornetas; 10
Para ustedes ramos y guirnaldas de cintas, para usted las orillas abarrotadas;
Para ti llaman, la masa ondulante, sus caras ansiosas girando;
¡Aquí capitán! ¡querido padre!
Este brazo debajo de tu cabeza;
Es un sueño que en la cubierta,
Te has caído frío y muerto.
Mi Capitán no responde, sus labios son pálidos e inmóviles;
Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad;
El barco está anclado sano y salvo, su viaje cerrado y hecho;
Del temible viaje, la nave victoriosa, entra con el objeto ganado; 20
¡Alegría, oh costas, y anillo, oh campanas!
Pero yo, con pisada triste,
Camina por la cubierta mi Capitán miente,
Caído frío y muerto.