¿Puede el béisbol ser una fuente de inspiración?

Answer 1

Puede ser, y muchas veces es.

Es un juego hermoso y ha inspirado la mejor escritura de cualquier deporte.

Aquí hay un ejemplo.

De un gran y glorioso juego: Escritos de béisbol de A. Bartlett Giamatti

por A. Bartlett Giamatti, et al.

“Los campos verdes de la mente”

Te rompe el corazon Está diseñado para romper tu corazón. El juego comienza en la primavera, cuando todo comienza de nuevo, y florece en el verano, llenando las tardes y las tardes, y luego, tan pronto como llegan las lluvias frías, se detiene y te deja para enfrentarte solo al otoño. Cuenta con ello, confía en él para amortiguar el paso del tiempo, para mantener vivo el recuerdo de la luz del sol y los cielos altos, y luego, cuando los días son todos crepusculares, cuando más lo necesitas, se detiene. Hoy, 2 de octubre, un domingo de lluvia y ramas rotas y desagües obstruidos por hojas y calles resbaladizas, se detuvo y el verano se fue.

De alguna manera, el verano parecía deslizarse más rápido esta vez. Tal vez no fue este verano, pero todos los veranos que, en este mi cuadragésimo verano, pasaron tan rápido. Llega un momento en que cada verano tendrá algo de otoño al respecto. Cualquiera sea la razón, me pareció que estaba invirtiendo más y más en el béisbol, haciendo que el juego haga más trabajo que mantiene el tiempo gordo, lento y perezoso. Contaba con los patrones profundos del juego, tres strikes, tres outs, tres veces tres entradas, y su impulso más profundo, salir y regresar, irse y regresar a casa, establecer el orden del día y organizar la luz del día. . Escribí algunas cosas este verano pasado, este verano que no duró, nada grandioso, pero algunas cosas, y sin embargo, ese trabajo fue simplemente un camuflaje. La verdadera actividad se realizó con la radio, no con la televisión que todo lo ve, lo que falsifica todo, y fue el juego del juego en el único lugar que durará, el campo verde cerrado de la mente. Allí, en ese lugar cálido y brillante, lo que el viejo poeta llamado Mutabilidad no llega tan rápidamente.

Pero aquí, el domingo 2 de octubre, donde llueve todo el día, Dame Mutability nunca pierde. Ella estaba en la multitud en Fenway ayer, un día gris lleno de fanfarronadas y contradicciones, cuando los Medias Rojas aparecieron en el último de los novenos en el Baltimore 8-5, mientras que los Yankees, retrasados ​​por la lluvia contra Detroit, solo necesitan ganar uno o haga que Boston pierda uno para ganarlo todo, se sentó en Nueva York limpiando embutidos con cerveza y viendo el juego de Boston. Boston había ganado dos, los Yankees habían perdido dos, y de repente parecía que toda la temporada podría durar hasta el último día, o más allá, excepto que aquí estaba Boston perdiendo 8-5, mientras que Nueva York se sentó en su habitación familiar y puso su pies arriba Lynn, con ambos tobillos lastimados ahora como lo habían hecho en julio, golpea un sencillo en la línea del jardín derecho. La multitud se agita. Está en sus pies. Hobson, tercera base, ex mariscal de campo de Bear Bryant, fuerte, silencioso, con más de 100 carreras impulsadas, va por tres balones y está fuera. La diosa sonríe y alienta a su agente, un hombre astuto llamado Nelson Briles.

Ahora llega un bateador emergente, Bernie Carbo, ex Novato del Año, errático, rápido, un tono demasiado guapo, tan relajado que siempre, en su alma, está tendido en la hierba alta, con un brazo debajo de la cabeza, mirando Las nubes y la risa. ahora mira por encima de algunas cosas bajas que no son dignas de él y luego, desenrollando, envía una, directamente en una línea ascendente, por encima de la pared del campo central, sin disparos baratos de Fenway, pero todo eso, la física tan elegante como el arco del describe la pelota.

Nueva Inglaterra está de pie, rugiendo. El verano no pasará. Rugiendo, recuerdan la tarde, tarde y fría, en 1975, el sexto juego de la Serie Mundial, quizás el mejor juego de béisbol jugado en los últimos cincuenta años, cuando Carbo, suelto y fácil, se había desenredado para empatar el juego que Fisk haría ganar. Son las 8-7, una salida, y la escuela nunca comenzará, la lluvia nunca vendrá, el sol calentará la parte posterior de su cuello para siempre. Ahora, Bailey, quien fue elegido recientemente en la Liga Nacional, tiene grandes brazos, tripas pesadas, experimentado, nuevo en la liga y en el club; se quita dos y luego, verificando, vacilante, un gran hombre fuera de balance, le lanza un suave forro a la primera base. Es repentinamente más oscuro y más tarde, y el locutor que hace el juego de costa a costa, un neoyorquino que trabaja para una estación de televisión de Nueva York, parece aliviado. Su pequeño mundo, bien iluminado, peinado en caliente, dividido en segundos, no tenía capacidad para absorber esta realidad tan arenosa, granulosa y contraria.

Cox balancea un bate, estira sus largos brazos, dobla la espalda, el novato de Pawtucket que se rompió dos semanas antes con un récord de seis hits seguidos, el chico reclutó a Fred Lynn, suave y fresco. El conteo corre dos y dos, Briles es cauteloso, nada demasiado bueno, y Cox se balancea, la pelota comienza hacia el montículo y luego, en un alegre y descarriado baile, pasa junto a Briles, se inclina hacia la derecha y roza lo último de la hierba. , encontrando la tierra, moviéndose ahora como una criatura marina pequeña e intencionada que negocia el verde profundo, evitando fácilmente la roca dentada de la segunda base, viajando sin rumbo recto hacia los oscuros y silenciosos huecos del campo central.

Los pasillos están atascados, el lugar está en pie, los envoltorios, los programas, las copas de Coca-Cola y las cáscaras de cacahuete, las doctrinas de una tarde; Las ansiedades, las cosas que deben hacerse mañana, los lamentos de ayer, la acumulación de un verano: todo olvidado, mientras que la esperanza, el ancla, muerde y se apodera de donde un momento antes parecía que nos arrastraríamos con la marea. . El arroz está arriba. Rice, a quien Aaron había dicho que era el único que había visto con la capacidad de romper sus récords. Rice es el mejor bateador del club, con el mejor porcentaje de slugging en la liga. Rice, tan rápido y fuerte que una vez comprobó su swing a mitad de camino y partió el bate en dos. Arroz, el martillo de Dios enviado para azotar a los yanquis, el sonido era abrumador, los padres golpeaban a sus hijos en la parte de atrás, los autos salían de la carretera, las familias se congelaban, Nueva Inglaterra se regocijaba en su bienaventurada y rugía de agradecimiento por todas las cosas buenas, porque Arroz y para un verano que se extiende a mediados de octubre. Briles lanzó, Rice se balanceó, y se acabó. Un lanzamiento, una mosca al centro, y se detuvo. El verano murió en Nueva Inglaterra y, al igual que la lluvia que se deslizaba de un techo, la multitud se escabulló de Fenway, rápidamente, con solo un constante murmullo de preocupación por el impulso que quedaba por delante del rugido. La mutabilidad había cambiado las estaciones y traducido la esperanza a la memoria una vez más. Y, una vez más, ella había usado el béisbol, nuestro mejor invento para mantener el cambio, para lograr el cambio.

Por eso me rompe el corazón, ese juego, no porque en Nueva York pudieran ganar porque perdió Boston; en eso, hay una justicia aproximada, y un recordatorio para los Yankees de cuán delicadas y frágiles son las circunstancias que exaltan a un grupo de seres humanos sobre otro. Me rompe el corazón porque estaba destinado a hacerlo, porque estaba destinado a fomentar en mí de nuevo la ilusión de que había algo permanente, algún patrón y algún impulso que podrían unirse para hacer realidad que resistiría la corrosión; y porque, una vez que había fomentado de nuevo la ilusión más hambrienta, el juego debía detenerse y traicionar precisamente lo que prometía.

Por supuesto, hay quienes aprenden después de las primeras veces. Crecen fuera de los deportes. Y hay otros que nacieron con la sabiduría de saber que nada dura. Estos son los verdaderamente duros entre nosotros, los que pueden vivir sin ilusión, o incluso sin la esperanza de la ilusión. No soy tan adulto o actualizado. Soy una criatura más simple, atada a patrones y ciclos más primitivos. Necesito pensar que algo dura para siempre, y bien podría ser ese estado de ser que es un juego; bien podría ser que, en un campo verde, al sol.