No. Pero tengo una historia.
Tenía cinco o seis años, en algún lugar de esa edad, y estaba inscrito en el ballet por el deseo de mi madre de ser una princesita delicada. Noticia de última hora: era una pequeña mierda torpe que no podía tocar sus dedos de los pies.
De todos modos, mi segundo año de baile estaba llegando a su fin y eso significaba el recital anual. No estaba emocionado.
Odiaba el ballet. Odiaba usar un leotardo y tener que mantener mi cabello bien ajustado en coletas por esas incómodas ataduras con las bolas de plástico. ¿De qué diablos era su propósito, de todos modos?
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Antes de la actuación, realmente necesitaba orinar. Como, con tanto dolor. Mi vejiga estaba tan llena que se sentía como un cuchillo clavándome en la entrepierna. Le dije a mi madre y ella se negó a dejarme aliviar. Su argumento era que me iba a llevar mucho tiempo arreglarme. Mi clase iba a aparecer en el escenario en menos de cinco minutos.
Así que, de mala gana y torpemente, subí al escenario con las otras niñas. Después de algunos movimientos de brazo mal ejecutados y pliegues de mi parte, siento que mis piernas se calientan. Miro hacia abajo para ver un lago de orina de 4 × 4 pies que me rodea. Las chicas gritan y se dispersan. Mi cara arde de vergüenza y salgo corriendo del escenario. Me negué a abrazar o hablar con mi madre durante semanas.
Estoy bastante seguro de que hay cintas de video con la pequeña Marina mojándose en un escenario con un traje de baile vibrante.